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Ouvia-se a chuva, batendo na janela como se todo o céu estivesse a cair. Não estava magoada, não tinha doído nada, mas ainda sentia as pernas a tremer quando se enroscou no corpo dele, pousando a cabeça na concavidade entre o pescoço e o ombro. Tinha-se vestido, não suportava estar nua. Não suportava olhar para o seu corpo e ele não insistira em mantê-la despida. Não suportava olhar para o seu corpo e tinha vergonha de que ele a pudesse ver. Apagara a luz assim que pode.

Mas agora estava acesa e ele mexia-lhe nos cabelos, agarrando-lhe os dedos com outra mão, revirando-os em todas as direcções. “Será que está zangado comigo?”, perguntava-se ela, “Será que percebeu que eu não sabia o que estava a fazer?”, perguntava-se ela, “Será que foi bom?”. Ela não sabia se tinha sido bom ou não. Só tinha conhecido o terror e agora tudo era completamente diferente. Sentia-se bem, segura. Mas ainda tinha medo.

Ele observava a mão dela. Subitamente, sentiu os dedos dele a percorrerem-lhe o pulso. Tinha tirado a pulseira de pano que usava sempre, para esconder, não se tinha lembrado de a por de novo quando acenderam as luzes.

“O que é isto? Cortaste-te?”

Tinha muitas cicatrizes nas mãos mas mal se viam. Gatos, os gatos dela arranhavam-lhe as mãos. Mas aquela era diferente. Tinha-a feito, depois daquela outra noite. Nesse momento sentira nojo de si própria e decidira acabar com tudo. Mas tinha recuperado e agora estava ali. Estava feliz? Não sabia, ainda tinha medo. Mas sentia que podia confiar.

Manteve-se em silêncio durante muito tempo, tentando esquecer a outra noite, tentando concentrar-se na chuva que caía na rua e no cheiro dele, nesse cheiro que indicava que estava tudo bem. Mas tudo a fazia voltar ao mesmo, às imagens fugidias, subindo a escada para o quarto da pensão atrás do homem, querendo voltar para trás mas continuando, pensando que não ia acontecer nada. E depois o homem nu, o homem a arrancar-lhe as roupas e dizendo que ia ficar tudo bem, ela calada sem coragem de dizer o que quer que fosse, não, não, não repetido mil vezes na sua cabeça mas os seus lábios selados enquanto ele lhe tocava, tinha tanto nojo, queria que fosse bom mas tinha tanto nojo, queria que acabasse mas não se conseguia mexer, transida de terror perante as palavras do homem “chupa puta, eu sei que tu gostas”, ela fez tudo o que o homem mandou, pensando “se calhar é a coisa certa”. Assim que o homem se deitou ao lado dela, soube que era a coisa errada. Fugiu, escada abaixo, fugiu pelas ruas, escorregando nas pedras da calçada, a maquilhagem escorrendo, cara nojenta, corpo nojento, toda ela podre, toda ela estragada. Nunca encontraria mais ninguém, estava estragada, estava partida, nunca mais ninguém a quereria. Chegou a casa, desorientada, nunca mais ninguém a quereria, só restava uma opção.

A cicatriz.

Ouvindo a chuva, ele tocava-lhe a cicatriz. Beijou-a e ela enterrou a cara no pescoço dele.

“Está tudo bem?”

Estava tudo bem. Ainda tinha medo, mas sentiu que todas as peças iriam cair nos lugares correctos e que nada de mal lhe podia acontecer. Ele cheirava bem e era quente.

“Isso, essa cicatriz… Foram os meus gatos.”
Diz que isto é um microconto.

Pensei nele e escrevi-o, então ficou micro.
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:iconbriung:
Briung Featured By Owner Jan 21, 2014  Hobbyist General Artist
Clap 
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:iconladylouve:
LadyLouve Featured By Owner Jan 22, 2014  Hobbyist Writer
:D
Reply
:iconmissgroselha:
missgroselha Featured By Owner Jan 20, 2014  Hobbyist Writer
Sente-se uma emoção imensa ao ler este microconto. Quase que conseguia sentir os movimentos dele a passar por mim em forma de arrepios. Excelente!
Reply
:iconladylouve:
LadyLouve Featured By Owner Jan 21, 2014  Hobbyist Writer
Objectivo conseguido!

Muito obrigada, Menina Groselha! :D
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Submitted on
January 20, 2014
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Yes
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